La incomodidad del existir.

Ser una raíz al viento,

sin que se pueda abrazar a la tierra

sin esa ancla que profundiza y ahonda,

arañando la superficie de las cosas.

Perfilar un lugar que no encuentras,

aunque escarbes en piedra,

o rompas el impenetrable acero

sin arraigo, sin historia, sin futuro.

Solo un perfil raido y amargado,

con el tinte oscuro de la duda

y el amarillento pardo de la vejez,

en una piel que se rinde al tiempo.

No me cubre la luz…

ni me abraza el sol,

no florecen mis yemas,

ni estallan mis frutos, aún en primavera.

Soy la incómoda presencia que se rehúye,

la luz que no calienta conciencias,

una  voz discordante,

en un coro de sordos que vocean.

Reme Gras.

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