Distinta

Me reconstruyo en otra…

rehago mi figura y mi forma,

de los trozos que recojo del suelo,

 recompongo otro ser, que no soy yo.

Yo que ansió renacer de mis cenizas…

como el ave que alza el vuelo hacia el sol,

 quiero ser otra persona diferente, distinta,

y termino siendo una amalgama opaca.

Aunque mi aspecto difiera,

mi yo reclama su esencia,

y me crezco por dentro,

reventando las costuras que me contienen.

Vuelvo a ser yo…  ¡¡¡soy yo!!!

aunque me disfrace y me tiña,

aunque resople y canturree melodías distintas…

soy la misma carne y las mismas tripas.

Distinta por fuera…

pero la misma mujer que lame sus heridas.

Reme Gras.

Derechos reservados.

No es un poema de amor

Cuando el sol de otoño se asoma a mi ventana,

llama a mi puerta suavemente,

y tintinea el viento ronroneando,

aromas de espliego y rosas.

Cuando el frío del alma sacude,

y retuerce con fuerza el corazón,

en cada latido inquieto…

rezo al cielo por algo, de cálida humanidad.

No es un poema de amor,

versar sobre el dolor de una herida,

aunque está, sea interior,

invisible a los ojos del pagano.

No es un poema de amor…

aunque lo parezca,

son cantos de gélida ternura,

que cuentan secuencias de un sentir.

Cuando con palabras se esculpen piedras,

que nos son arrojadas,

con la altivez del que cree estar por encima de todo,

y son gritos ahogados convertidos en granizo.

No es un poema de amor…

solo son palabras escritas,

verbos sin sentido,

porque las palabras lanzadas al viento,

las arrastra el  helado aire de la indiferencia.

Reme Gras.

Derechos reservados.